Birnam

Para Angie, que defiende mis sandeces.

Bajo los cielos grises de Escocia, el camino

de la sangre ha llegado a su final. Acucian

diez mil hombres el castillo del tirano

que llamaran capitán un día rojizo y alejado.

Claman las gargantas por el fin del asesino

y el retorno de la calma a sus noches y a sus

armas. Han venido de otras tierras, belicosos,

generales de estatura a despojarle del botín

que había ganado por mal. Deben arrancar la sal

de los campos asolados y blandiendo sus espadas

expurgar la libertad; devolverle su prestigio

a la memoria de aquel hombre acuchillado

en el sueño y remover el ensueño de locura

rojinegra por siempre, de raíz, sin titubear.

En las filas que defienden el castillo hay murmullos

de traición; que (¡paradoja!) es tan noble

como el mismo manto real. Y es que no hay

lealtad en ellos, pues a un colmenar de horrores

no se puede ser leal. Los amigos más cercanos

y lejanos inocentes han caído por su mano

acelerada y fatal. Mas el barranco es muy ancho,

y de la inercia y el tiempo no se escurre uno

jamás; ni por la fuerza del puño, ni por la lanza

afilada, ni por la sentencia extraña del destino

puesta en la voz de una sombra, de un hechizo,

de un engaño de cristal. Lo ha averiguado la dama,

a quien la mancha culposa, el carmín desperdiciado,

ha obligado a claudicar. Y antes del siguiente ocaso

habrá de probarlo Macbeth, quien mira por la ventana

y observa como la suerte se le va quemando ya;

la profecía se completa, los escudos se preparan,

los bosques marchando van.