Intergaláctico

Vengo de un mundo más eterno.

Vengo de frondosos cielos despejados

que florecen todo el año.

Vengo de donde los hombres ilustres

son monumentos,

y los monumentos son dados sólo

al bondadoso.

Vengo de odio también,

pues la vida no es perfecta,

mas este nunca viene solo

ni es nimio

como las bayas en otoño;

es un odio ferviente y respetuoso,

un caldero ardiente y ominoso.

Un némesis

antes que un dolor de muelas.

Vengo del sentimiento

y del arrepentimiento,

de no ver el bien y el mal

sino un extenso mapa

con coordenadas inacabables

que nadie puede explorar entero.

Vengo de un torbellino de luz

ya cegada.

Mi mundo se derruyó

con los primeros acordes

de la mañana.

Y es que aquí el amor ya no es

perpetuo ni respetado,

y debe contentarse con marchar,

avergonzado,

entre un alud de risas desalmadas.

Nadie cree ya en él,

sin saber que es por eso que no logran verlo;

es el amor, pues,

un fantasma,

sólo que más transparente.

Las emociones son sepultadas

bajo la razón.

Enterradas vivas,

para que se asfixien

en alcohol o en lágrimas.

Sin nunca pelear por ellas

más que para olvidarlas.

¿Qué es de mí?

No logro enterrarlas,

y ni siquiera arrastrarlas

hacia la tumba,

pues vengo de un mundo

frágil y descubierto

que no tiene en sí la violencia

para negar al amor

y abaratar al odio,

como el de ustedes.

Ustedes sueño: ustedes larva.

Ustedes barca que se aleja

de la playa,

dejando sobre la arena

un cadáver olvidado.

Ustedes miedo; miedo que pasa

a veces inadvertido

entre ustedes mismos,

pero no invisible a mí,

extranjero perdido.

Simple viajero.

Cayo en la niebla.

Anexo insulso

al borde de sus caminos.

Un vuelo rápido,

veloz anhelo

de peticiones imposibles.

Un ente que respira

y es ilusorio;

simple revoloteo

— y ya.

  

Seré la rosa decapitada

del tiempo.

Seré la otrora pradera,

en incendio.

Seré la viga mohosa

del ático.

Seré la tumba empolvada,

en blanco.

Seré el ave desplumada

al viento.

Seré quien todavía sueña

despierto.

En estrellas, galaxias,

absorto.

Con mi ser, el idiota,

en el cielo.

Al amor que perdura

aferrado.

De odio que es llamarada

colgado.

Foso de Serpientes

De pronto desperté de mi sábana

de miel, y me aventaron dentro.

Y me dijeron: se acabó el ensayo.

Y se acabó.

Una vez dentro me encontré millones

de serpientes, en sí enredadas.

Y me dijeron: únete a nosotras.

Me les até.

Las primeras mordeduras atroces

fueron; y mi piel vi arder.

Y me dijeron: no tardará en caer.

Me acostumbré.

Ya con mi nueva piel, fresca coraza,

me moví libre por el foso.

Y me dijeron: usa tu veneno.

Y lo probé.

Sentí mis escamas duras y fuertes,

la tenaza en mi boca voraz.

Y me dijeron: devorador rapaz.

Me regodeé.

Y comenzaron todas a temerme,

mas también a quererme cerca.

Y me gritaron: yo seré tu dueña.

Me carcajeé.

Cuando un día me llegó el soso marchite,

quebró el espejo de mi casa.

Y se burlaron: parca solitaria.

No las culpé.

Luego te me apareciste al borde del

invierno, mi gris alumbrando.

Y susurraste… yo no sé qué tanto.

Me derrumbé.

Rogué que mi sentir no fuera falso

amanecer, sino un ocaso

apacible. Fue todo verdadero,

por un rato.

Ahora las mudas de piel se me han ido

enteras, no más que preludio

del azul letargo. Creo que fue todo

un hechizo.

Digo que creo porque te recuerdo

como se recuerda un sueño de

niñez. Nebuloso, adusto, un verde

pasajero.

Las escamas que cubren el suelo son

copos de nieve. En el foso vi

cambiar los fuegos, y ahora seré nada.

Esqueleto.

Río

Moluscos arremolinados dando

pasos ingentes sobre las ondas del

agua fresca como la savia, como

mañana de brisa suelta y de cardo

dado al viento.

Troncos, nenúfares, todos doblados

en sí mismos, esclavos de la feroz

y excesiva boca del minotauro

fluvial, bestia de mil hoscos colmillos,

mas sin cara.

Las rocas, castillos humedecidos,

verdes trozos de verdad permanente

clavados al cepo de las entrañas

de la tierra, helados, arrumbados

al olvido.

Caudal, tu fortaleza una muralla.

Coloso, en tu ser mueren y estallan

los deseos, mientras te llevas lejos,

demasiado lejos, a la cascada,

las emociones.

Luz en Soledad

A lo que el viento nos trae, y a quienes no olvidan. 20-25/09/11

I 

¿Quién verá, faro distante,
la estela bajo mi manto?

¿A quién hablo?
Corazón…

Dime despiadadamente
si la niebla me esparce y difumina.
Si la lluvia
arrastra mis trazas
cual, en el viento, ceniza.
En que cementerio yazco,
ya sea vil, ya sea dorado.
Dime que buitres
rondan, rodean y turban
mi mausoleo.
Que tan grandes,
que tan fuertes,
son sus garras.

Guíame en la ruta aciaga
en la que el sol ya no canta,
de la que el panteón se olvida,
provéeme luz de tu palma.

Siento que cual río, devengo,
caigo por hondas gargantas
temblando, vacío, sin gracia,
sin rastro bajo mi planta.

Luz en soledad, di cuando,
oh cuando incendiarás mi sueño.
Sé brusca, parte mis cristales,
rompe mi muerte, el silencio,
esta tumba de cruel viento
que me entierra a cada año,
a cada segundo un tanto,
hasta que en no tanto tiempo
(o es que ya no sé contarlo)
deje de ser un invierno,
y se convierta
en lo eterno.

II 

Son tres pasos, una danza
repitiendo hasta el hartazgo.
La muerte profunda
e inconcebible, prisionera
de la nada (tiempo
antes del tiempo mismo),
la centella de pasiones
que en tierra llamamos vida,
y el camino de retorno,
oscuridad preterida.

Buscado he sortear la afrenta
por caminos más parejos,
sin caer en los reflejos;
ver muy bien qué es lo que cuenta.

Emprendí la marcha solo
sin saber que turbias aguas
habrían de mojar mis manos,
sin dilucidar miserias,
sin imaginar cuan serias
venían tórridas tormentas.
Me hallo desilusionado.
Sin tocar el cielo nunca,
muy por el contrario,
trunca
siento fallecer la marcha.

Páginas descoloridas, ocultas
en el polvo incólume y acumulado
de mis habitaciones sacras.
Lecho de muerte, olvidado,
un tempano de hielo intacto.
Sin nadie que apure las penas.
Sin nadie que colecte sendas.
Sin nadie que sea salvador
de mis pensamientos enlagunados
por el tiempo crudo.
Sin nadie que sea.
Sin nadie que vea.
Sin nadie que crea.

III 

La palabra perdida
en el libro infinito.
La maraña abatida
sin casa ni mito.
La virtud pasajera
enterrada en el bosque.
Soledad advertida,
por siglos maldito.

Altitud lisonjera,
imposible alcanzarte.
Y yo que cuan quisiera
vencer y estrujarte.
Devorar de tu carne
que es hecha de sueño.
Agarrarme a tu vera
y ya nunca soltarte.

¿Qué puedo hacer?
Yazco inerme, mientras la niebla
me difumina y me esparce.
Un atardecer distante.
Como galaxias y estrellas
en cada noche excesiva;
excesivamente larga y excesivamente cierta,
como mi mortaja helada
en que el alma no despierta.

En la tumba derruida
por el ruido de otros pasos,
por cantares de otros años,
susurran, vanos, mis labios.

Labios muertos como huesos.
Palabras que nadie oye.
Una estancia sin ventanas
a que todo amor rehúye.

Luz en soledad, di cuando,
oh cuando inundaras de ensueño
este cuarto apenumbrado,
donde se borra mi empeño
y da lugar al ahogo
sin respiro del océano.
Puesto que entre cristales yo veo
como la tierra me olvida
sin que se irrumpa mi muerte
ni se recuerde mi vida,
me quedaré desgraciado,
ya en el féretro de viento
sintiendo calar el tiempo,
un tiempo que es demasiado,
hasta que en no tanto tiempo
(tal vez ya sea otro milenio)
mis despojos ya no sean,
ya no vean,
ya no crean,
en dorados cementerios
ni salvadores, ni aliento.